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ZARZA DEL TIEMPO - Por Zulma Zubillaga -

.   - POEMAS DE AMOR.

Comentario de la obra:


      
                                       

     
                                           
                              “Tus manos se convierten en un soplo
                                    de lejanías inviolables...”
     
                                                                       Giuseppe Ungaretti
                        
     
                           la fuente del otoño brota de tus manos
     
                           por esa luz del calcio en el vacío
     
                           y abre su paleta de colores simples   mamá
     
                           cuando los brotes que salen de tus ojos
     
                           -         luz de agua
     
                           quiste de presiones tristes –
     
                          en tulipas pardas decrecen o miran o envejecen
     
                           como centros absortos     listos para el llanto

                           (llamarada en la zarza de los tristes) – dirás – 




                          y en la curva del tiempo tus manos se deshacen           

                          o roban a la luz el resto de algún aura
     
                          algún juicio de pulmón cansado     la urgencia del 
     
                          grito en madrugada: la semilla
      
                          o la mirada que canta como entonces   

                          cuando estabas
     
                          en el mundo y comprendías      y tallabas con los huesos
     
                          los frescos del oriente      el precio del dolor
     
                                             la infancia de la lluvia
     
                           el humo del incienzo arañando tu pelo
     
                                         esas dulces caídas a la tierra:
     
                                                                         la palabra
     
     
     
                             y nada puede contra el goce del infierno
     
                                               en estas horas:
     
                                               las arpías amigas
     
                                               que revuelven tu pecho
     
                              y resecan el agua del cielo en el cilicio
     
                              o el pujo del dragón columpiando tus carnes
     
                              o esas flores que suben a la pena :
     
                              ( estigmas del sol en la penumbra)
     
     
                             
                               pero nada   nada puede contra el fasto del dolor 
     
                               taladrando tu cráneo     la garganta de barro
     
                               el pujo del sol en las entrañas    las caderas
     
                               laderas de vaivén rosado     la brújula de imanes
     
                               del recuerdo   ( aquella máscara frágil de la sombra)
     
     
     
                               y  aunque nada desdibuja el bello   antiguo rostro
     
                                                      sin embargo
     
                                                  la locura es un ciclo
     
                            de pedales rotos que quiebran la palabra     la condenan
     
                            al obstinato de una música antigua o destituida
     
                                  reticente a la cuerda     al pizzicato
     
                                  al orden disonante del mundo
     
                                                                   en persistencia
     
     
     
                             pero tu rostro es el rastro de un ángel
     
                             en penumbra leve    la poca encarnación del alma
     
                             en el mojón del tiempo
     
                                                      o cielo tan de pan
     
                                                       tan de tus vuelos
     
                                                                       abiertos
     
                                                                       siempre
     
                                                                   en luna fresca
     
                                                                          plena
     
                                                                sal de otoño en friso
     
                                                                           duro
     
                                                                           verde
     
                                                                     siempre plano
     
                                                                       tan de lejos
     
                                                                        como leve
     
                                                                     siempre en soles
       
                                                                 siempre en soles tuyos
                                                                                                    
                                                                         mamá                                      




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