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Estilo del fantasma (Pablo de Rokha)

.   - POESÍA SOBRE LA NOSTALGIA.

Comentario de la obra:


      ESTILO DEL FANTASMA
    Ya por añejos vinos,
    corre sangre, corren caballos negros, corren sollozos, corre muerte,
    y el sol relumbra en materias extrañas.
    Sobre el fluir fluyente, abandonado, entre banderas fuertes,
    sujeto tu ilusión, como un pájaro rojo,
    a la orilla de los dramáticos océanos de números;
    y, cuando las viejas águilas,
    atardecen tus pupilas de otoño, llenas de pasado guerrero,
    y el escorpión del suceder nos troncha la espada,
    mi furiosa pasión,
    mi soberbia,
    mi quemada pasión,
    contra "la muerte inmortal", levantándose, frente a frente,
    enarbola sus ámbitos,
    la marcha contra la nada, a la vanguardia de aquellos ejércitos tremendos,
    en donde relucen las calaveras de los héroes.
    Si, el incendio en las últimas cumbres;
    guarda las lágrimas en su tinaja el vendimiador de dolores,
    y sopla un hálito como trágico,
    de tal manera ardido y helado, simultáneamente;
    suena el miedo, de ser, entonces.
    Encaramados a todos los símbolos,
    feas bestias, negras bestias nos arrojan fruta podrida, cocos de tontos y obscuras imágenes hediondas,
    y los degeneras de verula,
    vestidos de perras,
    largan amarga baba de lacayos sobre nosotros;
    es, amiga, la familia del mundo,
    no, es la flor del estiércol, es la flor, es la flor morada y rabiosa de la burguesía;
    pero a la medida que nos empequeñecemos de años y de llantos, para bajar hacia la montaña de abajo,
    y la figura de la verdad nos marca la cara,
    avanzan hijos e hijas, retozando la historia, derrochando, derramando
    grandes copas dulces, y el vino y la miel rosada de la juventud, se les caen
    como la risa a la Rusia soviética;
    tú y yo nos miramos y envejecemos, porque nos miramos,
    y porque el arte patina las cosas,
    levantando su ataúd entre individuo e infinito.
    Ahora, si nosotros nos derrumbamos,
    con todo aquello que nos amamos y nos besamos, mutuamente, cargados de vida,
    y en lo cual radicó el honor de la existencia,
    va a ser ceniza la figura del sexo y de la lengua y del pecho y del corazón, que ya alumbra,
    y en los pies estará todo el peso del mundo,
    y ya nos vamos llegando, aproximando a la órbita, llenando de dispersión, colmando sombra,
    y tu belleza batalla contra tu belleza...
    Emigran las golondrinas desde tu pelo de pueblos;
    el tiempo de las cosechas del trigo y el vino
    flamea en tu corazón cubierto de huevos de tiempo y manzanas,
    Emigran las golondrinas desde tu pelo de pueblos;
    el tiempo de las cosechas del trigo y el vino
    flamea en tu corazón cubierto de huevos de tiempo y manzanas,
    es decir, como tarde, cuando la tarde arrea sus rebaños;
    nosotros dos, nosotros, cómo nos morimos, y cómo,
    en ti la niña marchita, tan linda,
    entristece de dignidad feliz a la mujer hermosa y profunda, como un carro de fuego,
    en mí, el adolescente agresivo y estusiasta,
    yace en este animal desesperado, con pecho tremendo, que agita la dialéctica;
    país de soledad, adentro del cual golpea y revienta el océano,
    y es una enorme isla, tan pequeña, que da espanto, y gira rugiendo,
    porque dos criaturas están abrazadas;
    huele a agua mojada, a paloma amarilla, a novela, a laguna, a vasija de otoño,
    y un horizonte de suspiros y sollozos
    suspende una gran tormenta sobre las nuestras cabezas;
    el pájaro pálido de las hojas cedas
    aletea a la ribera de los recuerdos, entre los braseros arrodillados,
    y retornan las viejas lámparas del pretérito,
    la angustia resplandece, como una virtud, en nosotros,
    y el terror de los proletarios abandonados
    nos raja el pecho, desde adentro como con fuego tremendo.
    Imponente como la popa de un gran barco,
    amarillo y espantoso de presencia,
    el sol inicia la caída definitiva, tranco a tranco, como el buey de la tarde eterna;
    besos de piedra,
    todas las máscaras de dios se despluman,
    y caen destrozados los penachos;
    un ataúd de fuego grita desde el oriente.











     

    DEPOESIA. Ovidio Nason. Vega de Magaz, León
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